Зачем, скажите, зачем мне нужны ваши безумно-шумные города с истеричными машинами.
Когда буквально в нескольких километрах от них есть такие места, куда автобусы ходят лишь три раза в день по строгому расписанию. Куда идёшь по дороге, по которой проезжает одна машина в несколько часов. Такие места, на которые взбираешься по крутой горочке, такие места, которые прячутся прелестной полянкой среди деревьев.
Такие места, которые даже ветер обходит стороной, а вы лежите возле костра и наблюдаете, как он треплет деревья, растущие поблизости. Здесь не видно поблизости ни одного человека, здесь есть только вы. Можно делать всё, что угодно: говорить глупости, стоять на голове, играть в крокодила, бросать друг друга в траву, разговаривать о чём-то серьёзном, или наоборот, несерьёзном. Так приятно до поздней ночи сидеть у костра, попивая вино. Жаль, что в этот раз никто не взял гитару, но её отсутствие можно заменить разговорами.
А ночью можно подняться ещё выше, рассматривая ажурные переходы цветов на тёмном небе, далёкие облака, раскрашенные неясным светом города и пробивающиеся где-то звёзды. Переговариваться полушёпотом о самом заветном, и держаться друг за друга в шуме ветра.
И вдвоём в спальнике, под открытым небом, ещё теплее, роднее и ближе, чем в самой комфортабельной квартире, в самой обустроенной спальне, в самой уютной кровати.
И, на самом деле, это забавно, когда с утра тебя будит весенний дождь. И ты бежишь к костру согреваться горячим кофе или чаем, говоришь "доброе утро" помятым лицам товарищей, выползшим из палатки и солнышку, наконец-то выползшему из-за тучек.
И так не хочется, жутко не хочется возвращаться обратно, в это "адище города".
И вновь перебегая сквозь потоки людских голосов в туннелях метро до синего червяка электрички, я искренне наслаждалась своим помято-бомжеватым видом, большой сумкой и распространяющимся вокруг ароматом костра.
Так зачем же, скажите, зачем мне нужны ваши безумно-шумные города с истеричными машинами.