Три часа ночи - самое время, чтобы слушать Doors и беседовать с Моррисоном. Правда, самое-самое.
Я вполне могу отыскать внутри остатки юношеского максимализма и, всхлипнув и шмыгнув носом, с гордостью заявить, что никто больше меня не понимает, только вот это будет совсем-совсем неправда. Понимают, просто в это время суток есть Джимми, ДжиммиДжиммиДжимми. Это-то вы понимаете?
Есть Джимми, горячий ванильный чай и два автоматически сохранённых в черновике сообщения. И я сижу на стуле, поджав под себя ноги, и вслушиваюсь, затаив дыхание, и только внутри так тепло-тепло.
И как-то не хватает слов, чтобы описать всё это так вот просто. Ведь это даже не отражение каких-то внутренних переживаний, и даже не частичка тебя в текстах песен. Нет, отнюдь нет. Это чужие переживания, чужая жизнь, но каким-то чудесным, необъяснимым образом она вдруг переплетается с твоей, окрашивает её в новые, неизведанные ещё цвета, приносит новые, не сформированные ещё мысли. Необъяснимым образом отодвигает куда-то на задний план всю твою реальность, раздвигает её стены и границы, и вот ты уже бродишь где-то за её пределами, воспринимая это как само собой разумеющееся.
И стоит лишь прикрыть глаза, как ты полностью проваливаешься в эти бархатные звуки, ощущаешь их течение внутри себя, тебя словно пронзает от макушки и до кончиков пальцев ног этими золотыми ниточками струн.
Бальзам. Музыка-волшебный бальзам, живая вода, что льётся на душу, успокаивая её. И нет больше ни боли, ни страха, ни порожних переживаний. И только легко, настолько легко, что заканчиваются все слова, что хочется танцевать, выключая свет и зажигая свечи, что хочется раскинуться на полу и рассматривать возникающие на потолке звёзды, яркие звёзды и не открытые ещё созвездия.
Музыка, через которую замыкаешься сам на себя. И никого, совершенно никого не нужно рядом в такие моменты, иначе рассыпется эта хрупкая, возникающая словно из ниоткуда, гармония, пропадёт завершенность всего тебя окружающего. А, значит, не существует сейчас вопросов что, откуда и почему - просто идти, пока есть ещё усыпанные звёздами вселенные, смело идти вперёд, шепнув в узкую щёлочку между штор ночного неба тихое "спасибо", сам порой не понимая, за что именно.
За то, что это не ассоциации и воспоминания, за то, что это не наигранное, не придуманное.
За то, что это больше, чем просто музыка - это что-то живое, то, что с тобой, что дышит внутри тебя, незаметно, но уверенно ведёт за собой по зыбким песчаным дюнам видений в шаманские леса мыслей, выразить которые можно разве что только снами.