Какого числа Вы родились? Какого месяца? Какого х#я?
мы ныряем в книгу, чтобы задержать дыхание и оледенеть в чужой реальности, мы вечно сидим в чужой проруби, нас самих никогда нет дома, понимаешь? nous ne sommes jamais chez nous (с)
Есть книги, в которых слова - словно спелые ягоды. Ловишь их, сжимаешь губами, и вот они брызжут, брызжут ароматным соком во все стороны, стекают по изогнутым линиям рта вниз, и как будто бы кружится голова, и хочется ещё, и ещё, и ещё.
Книги, в которых все персонажи словно живые, они так легко и незаметно входят в твою жизнь, делятся мыслями, рассказывают сны, кажется, задержи дыхание, и услышишь как они дышат, скрипят ручкой, стучат тонкими пальцами по клавиатуре, оставляя тебе сообщения, которые ты потом впитываешь в себя. И вот уже бегут, бегут, бегут мурашки по коже от осознания того, насколько вы похожи, мелькают на кончиках пальцев электрические вспышки от мыслей и чувств, которыми вы переплетаетесь вдруг, как деревья корнями, нет, скорее, ветвями. А потом книжка вдруг заканчивается и ты ходишь, ходишь, ходишь, всё ищешь глазами его, безмолвного, но сказавшего тебе столько, сколько ни говорил никто другой.
Такая вот книжка Лены Элтанг "Побег куманики". Книжка, которую среди категоризованной литературы нельзя отнести ни к одной категории, книжка, которой нельзя дать точного определения, по-сути, даже нельзя пересказать её сюжет. Что это - детективная история, роман, записки психбольного, выдержки из дневников? Нет, это нечто глубже этих категорий, проникающее куда-то внутрь, в подсознание, заставляющее вздрагивать от случайно найденных ответов на вопросы. Книжка, которую хочется перечитать снова и снова. Отчасти для того, чтобы найти то запрятанное, ранее не увиденное. А отчасти - чтобы ещё раз насладиться этим безумным словосплетением, этим ажурным сочетанием фраз и предложений, снова ощутить на языке терпкий привкус печали и ожиданий, надежд, снов, стремлений, любви, недоумения, покрытых лёгкой глазурью сумасшествия.
доктор говорит, это всё от любви к словам (с)
Хочется, так безумно хочется вытянуть из текста ажурные ниточки звенящих цитат, только осторожно, чтобы не рассыпать, не разорвать случайно то непонятное, связывающее всё воедино.
Безумно, абсолютно безумно впечатлила меня эта книжка, заставив безумной, абсолютно безумной любовью полюбить слова, прочувствовать их вкус, цвет и запах, ощущать их под пальцами, сделав мысли, ощущения, мир вокруг как будто по Брайлю, всё такое выпуклое, насыщенное формой. И просто не верится, совсем не верится, что бывает так, что ты крепко-накрепко срастаешься мыслями с главным героем, вздрагиваешь от его метких замечаний, попадающих точно в цель, а когда закрываешь последнюю страницу, такое чувство, словно потерял кого-то очень-очень близкого. Но Мозес, Морас, просто Мо, я знаю, ты никуда не исчез, не пропал. Ты вокруг, лёгкий и невесомый, но в то же время совершенно по Брайлю, касаешься кончиков пальцев, ощущаешься кончиком языка. Ты сам и есть слова....слишком много слов, они гудят в голове золотистыми шершнями, крошатся мёрзлым молоком, прозрачными крабами разбегаются по песку, стрекозиным слабым ломом разносятся по ветру, засоряют водосток крупной манною небесной, будто раны дриадины подсыхают сукровицей, но если я перестану писать, всё исчезнет
правда ведь, доктор?(с)
Есть книги, в которых слова - словно спелые ягоды. Ловишь их, сжимаешь губами, и вот они брызжут, брызжут ароматным соком во все стороны, стекают по изогнутым линиям рта вниз, и как будто бы кружится голова, и хочется ещё, и ещё, и ещё.
Книги, в которых все персонажи словно живые, они так легко и незаметно входят в твою жизнь, делятся мыслями, рассказывают сны, кажется, задержи дыхание, и услышишь как они дышат, скрипят ручкой, стучат тонкими пальцами по клавиатуре, оставляя тебе сообщения, которые ты потом впитываешь в себя. И вот уже бегут, бегут, бегут мурашки по коже от осознания того, насколько вы похожи, мелькают на кончиках пальцев электрические вспышки от мыслей и чувств, которыми вы переплетаетесь вдруг, как деревья корнями, нет, скорее, ветвями. А потом книжка вдруг заканчивается и ты ходишь, ходишь, ходишь, всё ищешь глазами его, безмолвного, но сказавшего тебе столько, сколько ни говорил никто другой.
Такая вот книжка Лены Элтанг "Побег куманики". Книжка, которую среди категоризованной литературы нельзя отнести ни к одной категории, книжка, которой нельзя дать точного определения, по-сути, даже нельзя пересказать её сюжет. Что это - детективная история, роман, записки психбольного, выдержки из дневников? Нет, это нечто глубже этих категорий, проникающее куда-то внутрь, в подсознание, заставляющее вздрагивать от случайно найденных ответов на вопросы. Книжка, которую хочется перечитать снова и снова. Отчасти для того, чтобы найти то запрятанное, ранее не увиденное. А отчасти - чтобы ещё раз насладиться этим безумным словосплетением, этим ажурным сочетанием фраз и предложений, снова ощутить на языке терпкий привкус печали и ожиданий, надежд, снов, стремлений, любви, недоумения, покрытых лёгкой глазурью сумасшествия.
доктор говорит, это всё от любви к словам (с)
Хочется, так безумно хочется вытянуть из текста ажурные ниточки звенящих цитат, только осторожно, чтобы не рассыпать, не разорвать случайно то непонятное, связывающее всё воедино.
Безумно, абсолютно безумно впечатлила меня эта книжка, заставив безумной, абсолютно безумной любовью полюбить слова, прочувствовать их вкус, цвет и запах, ощущать их под пальцами, сделав мысли, ощущения, мир вокруг как будто по Брайлю, всё такое выпуклое, насыщенное формой. И просто не верится, совсем не верится, что бывает так, что ты крепко-накрепко срастаешься мыслями с главным героем, вздрагиваешь от его метких замечаний, попадающих точно в цель, а когда закрываешь последнюю страницу, такое чувство, словно потерял кого-то очень-очень близкого. Но Мозес, Морас, просто Мо, я знаю, ты никуда не исчез, не пропал. Ты вокруг, лёгкий и невесомый, но в то же время совершенно по Брайлю, касаешься кончиков пальцев, ощущаешься кончиком языка. Ты сам и есть слова....слишком много слов, они гудят в голове золотистыми шершнями, крошатся мёрзлым молоком, прозрачными крабами разбегаются по песку, стрекозиным слабым ломом разносятся по ветру, засоряют водосток крупной манною небесной, будто раны дриадины подсыхают сукровицей, но если я перестану писать, всё исчезнет
правда ведь, доктор?(с)